tag:blogger.com,1999:blog-21593637205548157452024-03-05T09:08:27.144-03:00Mario Quintanoreginahelenahttp://www.blogger.com/profile/14238759250395286556noreply@blogger.comBlogger741125tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-45621326866420042982021-04-07T10:19:00.003-03:002021-04-27T21:46:50.835-03:00O ANJO NA ESCADA <div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpjPEkTlnQN87zT66JlJN0QH5UmuLUNZQZPXdWPPbgfFeoYV7m1f655xBqG3MA7gr575XuMgJgFSZjPk-zdywn6Pn4dXmcUKuFyhnj_xp-gH1Ervxwv-SzJN4aL00y92wl1UWXjRPZXWU/s582/O+ANJO+NA+ESCADA.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="582" data-original-width="408" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpjPEkTlnQN87zT66JlJN0QH5UmuLUNZQZPXdWPPbgfFeoYV7m1f655xBqG3MA7gr575XuMgJgFSZjPk-zdywn6Pn4dXmcUKuFyhnj_xp-gH1Ervxwv-SzJN4aL00y92wl1UWXjRPZXWU/w448-h640/O+ANJO+NA+ESCADA.jpg" width="448" /></a></div><div><br /></div>O ANJO NA ESCADA </div><div><br /></div><div>Na volta da escada, </div><div>Na volta escura da escada. </div><div>O Anjo disse o meu nome. </div><div>E o meu nome varou de lado a lado o meu peito. </div><div>E vinha um rumor distante de vozes clamando </div><div>clamando... </div><div>. </div><div>Deixa-me! </div><div>Que tenho a ver com as tuas naus perdidas? </div><div>Deixa-me sozinho com os meus pássaros... <br /></div><div>com os meus caminhos... </div><div>com as minhas nuvens... </div><div><br /></div><div>Mario Quintana,</div><div>Em: O Aprendiz de Feiticeiro</div><br /><br /><center><span style="color: red;"> Agradeço sua visita. </span><div><span style="color: red;">Volte sempre e comente!</span></div></center> <br /><br /><br />reginahelenahttp://www.blogger.com/profile/14238759250395286556noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-15842299399943589092021-04-06T20:25:00.003-03:002021-04-07T09:32:06.693-03:00Os Parceiros<div></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqQ-aNLX3P_fm4ifm2otdSIDh1AycOOZ_UkZFb-Z6WYMXnlTdUXAOjKIVgk-OBxP3q3Rl8QoK9ovK_0UE8vK7SMoZt2cOcA5Tvaz7vLnftwDtdFaqyOCzFaOfjv4KrDM5PDhL3DxS7iw4/s850/gaucha.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="850" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqQ-aNLX3P_fm4ifm2otdSIDh1AycOOZ_UkZFb-Z6WYMXnlTdUXAOjKIVgk-OBxP3q3Rl8QoK9ovK_0UE8vK7SMoZt2cOcA5Tvaz7vLnftwDtdFaqyOCzFaOfjv4KrDM5PDhL3DxS7iw4/w400-h226/gaucha.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div>Os Parceiros</div><div><br /></div><div>Sonhar é acordar-se para dentro:</div><div>de súbito me vejo em pleno sonho</div><div>e no jogo em que todo me concentro</div><div>mais uma carta sobre a mesa ponho.</div><div><br /></div><div>Mais outra! É o jogo atroz do Tudo ou Nada!</div><div>E quase que escurece a chama triste…</div><div>E, a cada parada uma pancada,</div><div>o coração, exausto, ainda insiste.</div><div><br /></div><div>Insiste em quê? Ganhar o quê? De quem?</div><div>O meu parceiro…eu vejo que ele tem</div><div>um riso silencioso a desenhar-se</div><div><br /></div><div>numa velha caveira carcomida.</div><div>Mas eu bem sei que a morte é seu disfarce…</div><div>Como também disfarce é a minha vida!</div><div><br /></div><div>Mario Quintana</div><div>O Anjo da Escada (2006)</div></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyPSlB_vQAR5YewSMFDew32a3w4XD0BkMjpkUU6QQeP-ZHg_zf0HC45QpGkVC8sQEMLEcAoTt6p-ZtlQSXN-jYi-6Trt52cANDApOn86pC7rw2QsscYtAOIA1Pm8TxfbuLQi0j6xwqQ-U/s400/O+ANJO+DA+ESCADA.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="400" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyPSlB_vQAR5YewSMFDew32a3w4XD0BkMjpkUU6QQeP-ZHg_zf0HC45QpGkVC8sQEMLEcAoTt6p-ZtlQSXN-jYi-6Trt52cANDApOn86pC7rw2QsscYtAOIA1Pm8TxfbuLQi0j6xwqQ-U/w200-h150/O+ANJO+DA+ESCADA.webp" width="200" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div>Obs.: peguei essa foto no Mercado Livre. Não conheço esse livro.</div><div><br /></div><div><br /><center><span style="color: red;"> Agradeço sua visita. </span><div><span style="color: red;">Volte sempre e comente!</span></div></center> <br /><br /><br /></div>reginahelenahttp://www.blogger.com/profile/14238759250395286556noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-25597872311374708392021-04-06T20:18:00.002-03:002021-04-06T20:37:57.834-03:00Ah! Os Relógios<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT7GOMDEoxhg09D_KTJjHLWLrwzVx6osx7Nk5chlAiVLGf-voi74Bb6i0DURpMp281ks-sZ6O6oBWuxeFFr-jbMmfDxxZPuDlq9sitp3328OayKmzPqDjDBtLWdlxsMbrRph7YycU-MC4/s680/tempo-original3.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="453" data-original-width="680" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT7GOMDEoxhg09D_KTJjHLWLrwzVx6osx7Nk5chlAiVLGf-voi74Bb6i0DURpMp281ks-sZ6O6oBWuxeFFr-jbMmfDxxZPuDlq9sitp3328OayKmzPqDjDBtLWdlxsMbrRph7YycU-MC4/w400-h266/tempo-original3.jpeg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div style="text-align: center;">Ah! Os Relógios</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Amigos, não consultem os relógios</div><div style="text-align: center;">quando um dia eu me for de vossas vidas</div><div style="text-align: center;">em seus fúteis problemas tão perdidas</div><div style="text-align: center;">que até parecem mais uns necrológios…</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Porque o tempo é uma invenção da morte:</div><div style="text-align: center;">não o conhece a vida – a verdadeira –</div><div style="text-align: center;">em que basta um momento de poesia</div><div style="text-align: center;">para nos dar a eternidade inteira.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Inteira, sim, porque essa vida eterna</div><div style="text-align: center;">somente por si mesma é dividida:</div><div style="text-align: center;">não cabe, a cada qual, uma porção.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">E os Anjos entreolham-se espantados</div><div style="text-align: center;">quando alguém – ao voltar a si da vida –</div><div style="text-align: center;">acaso lhes indaga que horas são… </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: center;">Mario Quintana</div><div style="text-align: center;">A Cor do Invisível</div></div>reginahelenahttp://www.blogger.com/profile/14238759250395286556noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-53888824290411529572015-03-16T16:52:00.003-03:002021-04-27T21:47:50.485-03:00As Belas, As Perfeitas Máscaras<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI8kTecr0hKNKJPrxMGG1XY6inQKQufnAqtw-UBjX-_Dvi_KOaJeobBJgbsqYbk2cKZTpgLEJQeUvLcmU9rwni3OPhT51WLMc2x-DW9Mq0XDzm3cUVIOIsLC1RZGHswXGiafWwJYrcebhw/s1600/Screen-Shot-2013-03-10-at-3.17.28-PMMaria+Szollosi.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI8kTecr0hKNKJPrxMGG1XY6inQKQufnAqtw-UBjX-_Dvi_KOaJeobBJgbsqYbk2cKZTpgLEJQeUvLcmU9rwni3OPhT51WLMc2x-DW9Mq0XDzm3cUVIOIsLC1RZGHswXGiafWwJYrcebhw/s1600/Screen-Shot-2013-03-10-at-3.17.28-PMMaria+Szollosi.jpg" width="385" /></a></div>
<br />
<br />
As belas, as perfeitas máscaras de perfil severo<br />
Que a morte, no silêncio, esculpe,<br />
Encheram-se de uma estranha claridade...<span class="text_exposed_show"><br /> Que anjos tocam, através do mundo e das estrelas,<br /> Através dos sensíveis rumores,<br /> O canto grave dos violoncelos profundos?<br /> Alma perdida, vagabunda, Messalina sonâmbula,<br /> insaciada...</span><br />
<br />
<div class="text_exposed_show">
Que procuras na noite morta, Alma transviada,<br />
Com tuas mãos vazias e tristes?<br />
Cantam os violoncelos... A noite sobe como um<br />
balão...<br />
<br />
Meus olhos vão ficando cada vez mais lúcidos...<br />
Soluçam os violoncelos... Ah,<br />
Como é gelado o teu lábio,<br />
Pura estrela da manhã!<br />
<br />
<br />
Mario Quintana;<br />
De: Aprendiz de Feiticeiro, 1950<br />
<b><br /></b>
<i>[Arte de Maria Sollozi ] </i></div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-28071647146898074942015-03-16T16:44:00.002-03:002015-03-16T16:44:46.856-03:00O SILÊNCIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju6NNklZjAMQli6th2sYjD8YeqQNiaMrJkUqpIW_6mhZRybudoEdJYi95oE26n87xLKmW6oD6qZ_F9bplrn9mOBcNgr5TbyERTUP13_ewo4W_ADPRmtHXxSgTZMlEIPh2LJ1ZBXmSTNL28/s1600/ce9b37435a31bed1a480b73161586e25.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju6NNklZjAMQli6th2sYjD8YeqQNiaMrJkUqpIW_6mhZRybudoEdJYi95oE26n87xLKmW6oD6qZ_F9bplrn9mOBcNgr5TbyERTUP13_ewo4W_ADPRmtHXxSgTZMlEIPh2LJ1ZBXmSTNL28/s1600/ce9b37435a31bed1a480b73161586e25.jpg" height="400" width="265" /></a></div>
<br />
Há um grande silêncio que está à escuta...<br />
E a gente se põe a dizer inquietamente qualquer coisa,<span class="text_exposed_show"><br /> qualquer coisa, seja o que for,<br /> desde a corriqueira dúvida sobre se chove ou não chove hoje<br /> até a tua dúvida metafísica, Hamleto!</span><br />
<div class="text_exposed_show">
E, por todo o sempre, enquanto a gente fala, fala, fala<br /> o silêncio escuta... <br /> e cala.<br />
<br />
<br />
Mário Quintana<br /> In: Esconderijos do Tempo</div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-52273212239439686032015-03-16T16:41:00.002-03:002015-03-16T16:41:45.200-03:00VIDA<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf1pmspEMNzwj2vUI7j5QimidBxeoSZ8Zig8RQikKRTcevU82hNwH1XNOOkXOjdx3JUFtpwKfIkPErBRYkFXZUx9nIxOG4pPnjKHHXudDpD8W_EdPzQunQace9GnUXAdgY5hOgupGIIQgd/s1600/Springtime.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf1pmspEMNzwj2vUI7j5QimidBxeoSZ8Zig8RQikKRTcevU82hNwH1XNOOkXOjdx3JUFtpwKfIkPErBRYkFXZUx9nIxOG4pPnjKHHXudDpD8W_EdPzQunQace9GnUXAdgY5hOgupGIIQgd/s1600/Springtime.jpg" height="250" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Não sei<br /> o que querem de mim essas árvores<br /> essas velhas esquinas<span class="text_exposed_show"><br /> para ficarem tão minhas só de olhar um momento.</span><br />
<div class="text_exposed_show">
Ah! se exigirem documentos aí do Outro Lado,<br /> extintas as outras memórias,<br /> só poderei mostrar-lhes as folhas soltas de um álbum<br /> de imagens:<br /> aqui uma pedra lisa, ali um cavalo parado<br /> ou<br /> uma<br /> nuvem perdida,<br /> perdida,<br />
Meu Deus, que modo estranho de contar uma vida!<br />
<br />
<br />
Mário Quintana<br /> In: Esconderijos do Tempo</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-48960588984434332262015-03-16T16:39:00.001-03:002015-03-16T16:39:11.120-03:00Epílogo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB41wECZiNeBbp9J8bAE10-eKC7i7-HWig6YAAYmHAZuk_i-PuM-H0t3SnCfIpv1zvL4w9RI-wbHZ6MDJttUC6QOmCPZpS6atAaA7H6IdQp-ZCdA5Up45xKBp4nKm4KZrBaslTwMM8QlUv/s1600/0_9db46_458ad749_XXXL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB41wECZiNeBbp9J8bAE10-eKC7i7-HWig6YAAYmHAZuk_i-PuM-H0t3SnCfIpv1zvL4w9RI-wbHZ6MDJttUC6QOmCPZpS6atAaA7H6IdQp-ZCdA5Up45xKBp4nKm4KZrBaslTwMM8QlUv/s1600/0_9db46_458ad749_XXXL.jpg" height="330" width="400" /></a></div>
<br />
Não, o melhor é não falares,<br /> não explicares coisa alguma.<br /> Tudo agora está suspenso.<span class="text_exposed_show"><br /> Nada aguenta mais nada.<br /> E sabe Deus o que é que desencadeia as catástrofes,<br /> o que é que derruba um castelo de cartas!<br /> Não se sabe...<br /> Umas vezes passa uma avalanche<br /> e não morre uma mosca...<br /> Outras vezes senta uma mosca<br /> e desaba uma cidade.</span><br />
<br />
<br />
<div class="text_exposed_show">
Mario Quintana,<br /> de: Sapato Florido, 1948.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-2762459559669936632015-03-16T16:35:00.003-03:002015-03-16T16:35:57.153-03:00XXII<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_5r6Zo6Vy3vrFvgBieHB5FrsZptxTgomVcDDcXWx0KyL0girfwBUqqFLbCx6kT94U3ftBQ3j6zFTQVfBRxrIIOqCAYOueRU6xvTu4uDLFmZEZsI4B9xrzT7JdTMrbB7j44Hv6Dg4nLOYY/s1600/blogsmarathamedeiros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_5r6Zo6Vy3vrFvgBieHB5FrsZptxTgomVcDDcXWx0KyL0girfwBUqqFLbCx6kT94U3ftBQ3j6zFTQVfBRxrIIOqCAYOueRU6xvTu4uDLFmZEZsI4B9xrzT7JdTMrbB7j44Hv6Dg4nLOYY/s1600/blogsmarathamedeiros.jpg" height="320" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Dos nossos males<br />
É sem razão, e é sem merecimento,<br /> Que a gente a sorte maldiz:<br /> Quanto a mim, sempre odiei o sofrimento,<span class="text_exposed_show"><br /> Mas nunca soube ser feliz...</span><br />
<br />
<br />
<div class="text_exposed_show">
Mario Quintana,<br /> in Espelho Mágico</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-30715610544536269872015-03-16T16:30:00.001-03:002015-03-16T16:30:10.779-03:00XXXI<div class="_5pbx userContent" data-ft="{"tn":"K"}">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjReTBXxfqNm99g1MRD5nzJS28gYHwHEnfUt02unJesLCTPTG9yjVRLQKZwck3gos6r4ES9ZGL7ZrkxFJEcpg8A35iOIv1vruRvtF7weUA7Fsu2sWRqMjPIzCkpS1TXa9MZUKt1OJFR3oPE/s1600/11011075_912461122139551_7780955408241244409_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjReTBXxfqNm99g1MRD5nzJS28gYHwHEnfUt02unJesLCTPTG9yjVRLQKZwck3gos6r4ES9ZGL7ZrkxFJEcpg8A35iOIv1vruRvtF7weUA7Fsu2sWRqMjPIzCkpS1TXa9MZUKt1OJFR3oPE/s1600/11011075_912461122139551_7780955408241244409_n.jpg" height="400" width="375" /></a></div>
<br />
<br />
É outono. E é Verlaine... O Velho Outono<br />
Ou o Velho Poeta atira-me à janela<br />
Uma das muitas folhas amarelas<br />
De que ele é o dispersivo dono...<br />
<br />
E há uns salgueiros a pender de sono<br />
Sobre um fundo de pálida aquarela.<br />
E há (está previsto) este abandono...<br />
Ó velhas rimas! É acabar com elas!<br />
<br />
Mas o Outono apanha-as... E, sutil,<br />
Com o rosto a rir-se em rugazinhas mil,<br />
Toca de novo o seu fatal motivo:<br />
<br />
Um quê de melancólico e solene<br />
— E para todo o sempre evocativo —<br />
Na frauta enferrujada de Verlaine...<br />
<br />
<br />
Mario Quintana <br />
- A Rua dos Cataventos, 1940</div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-13644610998770078772014-10-01T10:47:00.001-03:002021-04-03T17:19:12.163-03:00DE LONGE PARA LONGE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi5wjttTFQjZ6WF68pgif-7p87eyP2PzO5jqdxYsGG8HPbqYT08KSDqW5uUuSjcKFrNWqEwtUms5_fc-dwHEqH-wIjRlSCE66nGcsC_X1NRuHrPCRAkVB-MRBISRlz3wuQYdRBH3HeMCmY/s1600/10410183_820508031334861_3110894268878234894_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi5wjttTFQjZ6WF68pgif-7p87eyP2PzO5jqdxYsGG8HPbqYT08KSDqW5uUuSjcKFrNWqEwtUms5_fc-dwHEqH-wIjRlSCE66nGcsC_X1NRuHrPCRAkVB-MRBISRlz3wuQYdRBH3HeMCmY/s1600/10410183_820508031334861_3110894268878234894_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
Embora as vejas daqui,</div>
<div>
dentro deste mesmo ar,</div>
<div>
as velhas catedrais</div>
<div>
estão no fundo do mar,</div>
<div>
cantando...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Vozes de sinos ou de preces</div>
<div>
- é da tua alma que elas,</div>
<div>
às vezes, surgem à tona...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
E esses velhos caminhos,</div>
<div>
embora os vejas daqui</div>
<div>
sabes aonde irão dar?</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Caminhos são mais antigos</div>
<div>
que a redondeza da terra.</div>
<div>
Eles não descem os horizontes...</div>
<div>
seguem, sozinhos, no ar.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
(E ai dos caminhos que levam</div>
<div>
de volta ao mesmo lugar!)</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Dizem que os deuses morreram?</div>
<div>
Um deus sempre está sepulto</div>
<div>
para depois ressuscitar...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Viemos do fundo do mar,</div>
<div>
no entanto, estamos na Lua...</div>
<div>
Mas como se há de parar?</div>
<div>
<br /></div>
<div>
(Homens, sementes ocultas</div>
<div>
cujo sonho é germinar...)</div>
<div>
<br /></div>
<div>
E àquele que um dia foi</div>
<div>
do antigo Jardim expulso</div>
<div>
<br /></div>
<div>
ofertaremos os frutos</div>
<div>
da Grande Árvore Estelar.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana</div>
<div>
In Baú de Espantos</div>
</div>
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-45929090227368045872014-09-28T18:49:00.002-03:002021-04-03T17:19:51.726-03:00BILHETE ATIRADO NO FUNDO DO TEMPO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLTxwMwwnyiekd2AM3cJgSABCVLW0k6-qo-BpRo3VrqMsj1fDxwoTdM9q2ZCKrhTPv7B_Q7XBjMFqXtz4eJro4lDFshlcoSnrkxh0hDpqCTLlW1pHVQ3JkpX4HhIGQrauwGrnax4QCMLX4/s1600/1723862_819260091459655_3153153165693764212_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLTxwMwwnyiekd2AM3cJgSABCVLW0k6-qo-BpRo3VrqMsj1fDxwoTdM9q2ZCKrhTPv7B_Q7XBjMFqXtz4eJro4lDFshlcoSnrkxh0hDpqCTLlW1pHVQ3JkpX4HhIGQrauwGrnax4QCMLX4/s1600/1723862_819260091459655_3153153165693764212_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
Meu Deus, Catarina... ou eras Conceição... ou</div>
<div>
Marianinha...</div>
<div>
Mas aquelas tuas tranças</div>
<div>
que eu sou capaz de jurar que tinham vida própria...</div>
<div>
uma vez uma delas quase se incendiou - de louca! -</div>
<div>
na chama de um lampião. Minha boa menina...</div>
<div>
minha pobre senhora, talvez ainda tenhas contigo</div>
<div>
aquele velho lampião familiar.</div>
<div>
Vai buscá-lo, as coisas duram tanto, duram mais do</div>
<div>
que a gente, mais do que as almas até...</div>
<div>
Vai, traze-o de novo para a mesa.</div>
<div>
E pode ser que te lembres, pode ser que me lembres.</div>
<div>
Mas são coisas antigas, antigas...</div>
<div>
Perdoa, eu nem sei como fui escrever-te...</div>
<div>
São coisas tão antigas</div>
<div>
que decerto já deves estar morta!</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana</div>
<div>
In Baú de Espantos</div>
</div>
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-31603991657300961412014-09-28T18:43:00.004-03:002021-04-03T17:20:18.308-03:00UMA HISTORINHA MÁGICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicHKKpaR2cwrAQuqWkdh_6g6UoNYyy5J6xpXhvT7VV22Sa6Npdgc2CHT89XBT2LybZHwA6GZxco1xKT-idGor8s872QiMIvpagJVAAkdYM9rrozkYWKUjT16R5nd_82hvMH2cBfmO7NsXp/s1600/10712858_819258428126488_4983622489056145345_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicHKKpaR2cwrAQuqWkdh_6g6UoNYyy5J6xpXhvT7VV22Sa6Npdgc2CHT89XBT2LybZHwA6GZxco1xKT-idGor8s872QiMIvpagJVAAkdYM9rrozkYWKUjT16R5nd_82hvMH2cBfmO7NsXp/s1600/10712858_819258428126488_4983622489056145345_n.jpg" width="256" /></a></div>
<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
Para lili</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Era um burrinho azul, vindo do céu</div>
<div>
Via-o de madrugada no meu sonho...</div>
<div>
E eu sempre lhe servia, em meu chapéu,</div>
<div>
bolas-de-inhaque feitas de arco-íris!</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Nunca as achei por isso nos bazares</div>
<div>
quando a cidade despertava, exata,</div>
<div>
e só restava da Cidade Oculta</div>
<div>
um passo leve de menina-flor...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
E era um menino preguiçoso e triste</div>
<div>
e quando ele sorria por acaso</div>
<div>
ninguém lhe fosse perguntar por quê!</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ele sabia histórias sem enredo</div>
<div>
pois não queria que acabassem nunca</div>
<div>
- Era um burrinho... uma menina... e...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana</div>
<div>
In Baú de Espantos</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-91295946410197945392014-09-27T09:28:00.002-03:002021-04-03T17:20:48.016-03:00POESIA PURA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGlasGadM15zIQfciJptid0qpK1dNQ6X0tVT2bDUyn91Sw_WeG1sIWxMFysbsCO31s8cPI-dPaNTd_TL3iI4gqs_aH_RU9A-gwf4NIqZy0Xsr_GlBnkxsyakVi77R1-KaK46lpjyRSWx4Y/s1600/10498328_305692919612453_7902283341334823470_o.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGlasGadM15zIQfciJptid0qpK1dNQ6X0tVT2bDUyn91Sw_WeG1sIWxMFysbsCO31s8cPI-dPaNTd_TL3iI4gqs_aH_RU9A-gwf4NIqZy0Xsr_GlBnkxsyakVi77R1-KaK46lpjyRSWx4Y/s1600/10498328_305692919612453_7902283341334823470_o.jpg" width="320" /></a></div>
<b><br /></b>
Foto by Claudio Pereira<br />
<div>
<div>
<br /></div>
<div>
Um lampião de esquina</div>
<div>
Só pode ser comparado a um lampião de esquina,</div>
<div>
De tal maneira ele é ele mesmo</div>
<div>
Na sua ardente solidão!</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana ,</div>
<div>
de Apontamentos de História Sobrenatural</div>
<div>
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-63305956832487399502014-09-26T14:43:00.004-03:002021-04-03T17:21:07.665-03:00XXV<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhF0tnE-I30vDUneiBPc5fyqANKlW_jOcS59vqhmHvLvzw2e7nibuLE27KEqbysXZexDky1dimkK7j_yrtxHdnsxvgIgLLWePfnuU9ly89fPSYZfJpLkq_yG_rOuX9v8OKMWorDebKidYb7/s1600/10592900_818207728231558_1966017476301926670_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhF0tnE-I30vDUneiBPc5fyqANKlW_jOcS59vqhmHvLvzw2e7nibuLE27KEqbysXZexDky1dimkK7j_yrtxHdnsxvgIgLLWePfnuU9ly89fPSYZfJpLkq_yG_rOuX9v8OKMWorDebKidYb7/s1600/10592900_818207728231558_1966017476301926670_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
<div>
Da paz interior</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
O sossego interior, se queres atingi-lo,</div>
<div>
Não deixes coisa alguma incompleta ou adiada.</div>
<div>
Não há nada que de um sono mais tranqüilo</div>
<div>
Que uma vingança bem executada...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana</div>
<div>
In: Espelho Mágico</div>
</div>
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-21606160486182984632014-09-25T09:51:00.001-03:002021-04-03T17:21:26.956-03:00A SESTA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhocYKmdB4-6kcOJ3HfSm60V3nJHRbpjCQqcGhbO-CaBEeWcMkMnSL4yTe9HWS9Y2nSsMbATFg1ZdRnoSZYyx3BDal9LQpWu7VFFjSQilsRa5XlPZrjUw3qpPnDE6o80gEw0fkAVO8ewCT8/s1600/10641176_817650994953898_3200413591888219612_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="247" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhocYKmdB4-6kcOJ3HfSm60V3nJHRbpjCQqcGhbO-CaBEeWcMkMnSL4yTe9HWS9Y2nSsMbATFg1ZdRnoSZYyx3BDal9LQpWu7VFFjSQilsRa5XlPZrjUw3qpPnDE6o80gEw0fkAVO8ewCT8/s1600/10641176_817650994953898_3200413591888219612_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
<div>
O vento cheio de idéias vãs</div>
<div>
põe-se a pensar em outras coisas...</div>
<div>
O cão que ao mormaço repousa</div>
<div>
fareja o ar morno. As venezianas</div>
<div>
listram o silêncio, enquanto em torno</div>
<div>
o frescor das jarras e das louças</div>
<div>
espera... enquanto, da parede, olha-me</div>
<div>
o gelo do relógio</div>
<div>
e um cheiro insistente de maçãs</div>
<div>
convida-me</div>
<div>
como se eu não estivesse deliciosamente morto e de</div>
<div>
sapatos sobre</div>
<div>
os arabescos da colcha.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana</div>
<div>
In Baú de Espantos</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-29821012776385185442014-09-25T09:46:00.003-03:002021-04-03T17:21:46.459-03:00XXX<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMQ6DCpkvXFNQt0hTBxxz0sSvVXxBP38Hlj8LJ2EAklVMHiqfkKX9F2FbDy_AUANYpdrs0pDi0r3mlz_p7nOqpczo7gpVgdkl518VSs0ZffEElDstnSwTB7EkjLwXTQf6blFE1pC_q-vKx/s1600/10593020_817649638287367_4225109017460372445_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMQ6DCpkvXFNQt0hTBxxz0sSvVXxBP38Hlj8LJ2EAklVMHiqfkKX9F2FbDy_AUANYpdrs0pDi0r3mlz_p7nOqpczo7gpVgdkl518VSs0ZffEElDstnSwTB7EkjLwXTQf6blFE1pC_q-vKx/s1600/10593020_817649638287367_4225109017460372445_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
<br /></div>
<div>
Do eterno mistério</div>
<div>
<br /></div>
<div>
“Um outro mundo existe... uma outra vida...”</div>
<div>
Mas de que serve ires para lá?</div>
<div>
Bem como aqui, tu’alma atônita e perdida</div>
<div>
Nada compreendera...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana</div>
<div>
In: Espelho Mágico</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-81915630772448781812014-09-24T10:57:00.004-03:002021-04-03T17:22:04.940-03:00CASAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifQlsTQwpOHp-yqZd2KDots5LZwvH2SVVei0CksN9JhFcRi-zRtNkjVzPMAKJ3Un8zFqB4sSqCbFaX_zT2_OAvmFW6NB3J1r_-y3r96jUTLLYXMfuwTcxBBh1a2RprLaHyee4ATxAKYpF7/s1600/1150353_817253121660352_7553915145043543594_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifQlsTQwpOHp-yqZd2KDots5LZwvH2SVVei0CksN9JhFcRi-zRtNkjVzPMAKJ3Un8zFqB4sSqCbFaX_zT2_OAvmFW6NB3J1r_-y3r96jUTLLYXMfuwTcxBBh1a2RprLaHyee4ATxAKYpF7/s1600/1150353_817253121660352_7553915145043543594_n.jpg" width="317" /></a></div>
<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
Para Cecília Meireles</div>
<div>
<br /></div>
<div>
A casa de Herédia, com grandes sonetos dependurados como panóplias</div>
<div>
E escadarias de terceiro ato,</div>
<div>
<br /></div>
<div>
A casa de Rimbaud, com portas súbitas e enganosos</div>
<div>
corredores, casa-diligência-navio-aeronave-pano</div>
<div>
onde só não se perdem os sonâmbulos e os copos de dados,</div>
<div>
<br /></div>
<div>
A casa de Apollinaire, cheia de reis de França e</div>
<div>
valetes e damas dos quatro naipes e onde a</div>
<div>
gente quebra admiráveis vasos barrocos correndo</div>
<div>
atrás de pastorinhas do século XVIII,</div>
<div>
<br /></div>
<div>
A casa de William Blake, onde é perigoso a gente entrar,</div>
<div>
Porque pode nunca mais sair de lá,</div>
<div>
<br /></div>
<div>
A casa de Cecília, que fica sempre noutra parte...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
E a casa de João-José, que fica no fundo de um</div>
<div>
poço, e que não é propriamente casa, mas uma</div>
<div>
sala-de-espera no fundo do poço.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana,</div>
<div>
in “O Aprendiz de Feiticeiro” </div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-68453259241987077312014-09-23T11:17:00.003-03:002014-09-23T11:17:15.702-03:00UM NOME NA VIDRAÇA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivYjq4IO_tp2KBoHlN11Aoe4SNAK6jVx4f8qKSpDU4nIIJSrOmwo4ijD0_KOqV61eNjrzIjrV2AwCE99z8VCgIrmHh8DLKJuURggPrT_h8XLlnsdCL0ikNou8-Y9IGcMFAGLiFQIpmm8Z8/s1600/10516636_816747455044252_8766152287279737336_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivYjq4IO_tp2KBoHlN11Aoe4SNAK6jVx4f8qKSpDU4nIIJSrOmwo4ijD0_KOqV61eNjrzIjrV2AwCE99z8VCgIrmHh8DLKJuURggPrT_h8XLlnsdCL0ikNou8-Y9IGcMFAGLiFQIpmm8Z8/s1600/10516636_816747455044252_8766152287279737336_n.jpg" height="318" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
A guriazinha</div>
<div>
desenha as letras do seu nome na vidraça</div>
<div>
- encantadoramente mal feitas -</div>
<div>
as letras escorrem...</div>
<div>
Enquanto isto,</div>
<div>
umas pessoas morrem,</div>
<div>
outras nascem...</div>
<div>
Entre umas e outras,</div>
<div>
viro mais uma página</div>
<div>
desta novela policial.</div>
<div>
E exatamente à página , verifico,</div>
<div>
quando o herói vai torcendo cautelosamente o trinco</div>
<div>
da porta,</div>
<div>
interrompo</div>
<div>
a leitura</div>
<div>
e ele e todos os outros personagens ficam parados.</div>
<div>
Eu sou o Deus catastrófico: não ligo.</div>
<div>
olho agora a litografia da parede</div>
<div>
- um trigal muito louro e acima dele apenas uma asa</div>
<div>
contra o céu azul.</div>
<div>
É como se eu abrisse uma janela na frustração da</div>
<div>
chuva!</div>
<div>
Bem, neste momento as pessoas já devem ter morrido</div>
<div>
ou nascido</div>
<div>
A verdade, minha filha,</div>
<div>
é que eu não sei como parar este poema:</div>
<div>
nos dias de chuva sobem do fundo do mar os navios</div>
<div>
fantasmas</div>
<div>
sobem ruas, casas, cidades inteiras,</div>
<div>
e procissões, manifestações, os primeiros</div>
<div>
e os últimos encontros, o padre-cura e o boticário</div>
<div>
discutindo política na esquina...</div>
<div>
(A guriazinha</div>
<div>
apaga as letras lacrimejantes da vidraça.</div>
<div>
E recomeça...)</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana</div>
<div>
In Baú de Espantos</div>
</div>
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-33195817207446419142014-09-23T11:11:00.001-03:002021-04-03T17:22:39.935-03:00 METAMORFOSES DO VENTO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6dGv8NrDHkWuUswJlOhsnPMLYDCQVEvmETaNBziPZBJPAYg3Ynib_yVLmE_SSg3fRCMH-e1f8SDu76nnqdV2x6wpqYUYczpEYHeznm2FNb3HWIZAy0aht2DODQQIITDY2_23jSP_X1qYG/s1600/10665209_816745311711133_9014094129895713637_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6dGv8NrDHkWuUswJlOhsnPMLYDCQVEvmETaNBziPZBJPAYg3Ynib_yVLmE_SSg3fRCMH-e1f8SDu76nnqdV2x6wpqYUYczpEYHeznm2FNb3HWIZAy0aht2DODQQIITDY2_23jSP_X1qYG/s1600/10665209_816745311711133_9014094129895713637_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
Pterodáctilo, serpente sinuosa, manada</div>
<div>
De potros, monstro</div>
<div>
Arquejante e cravado de bandeirolas</div>
<div>
Pelos Anjos que limpam as vidraças do Céu,</div>
<div>
Préstito</div>
<div>
De espantalhos aos pulos,</div>
<div>
Ululos</div>
<div>
De loucos, cicios</div>
<div>
De freiras, o vento</div>
<div>
Tem todas as formas... O triste</div>
<div>
É que ninguém consegue vê-las...</div>
<div>
Ah, se um dia</div>
<div>
Nós e todo o universo</div>
<div>
Ficássemos de súbito invisíveis</div>
<div>
Aí, então,</div>
<div>
O vento</div>
<div>
Seria</div>
<div>
Senhor do Mundo, Imperador dos Poetas!</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana</div>
<div>
In Baú de Espantos</div>
</div>
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-57093045408741293922014-09-18T12:41:00.005-03:002021-04-03T17:22:58.939-03:00SONETO PÓSTUMO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxDr6sanHr_FE6fFku_ki1CyOGLNOu3lDFVrWnGfw9TqnH5sYhDLFTMisBURWYeMYfC5y-pVUoarzdkYtGFBwBZLRbghf9kVP-aVnvzW61PvSGftof2D-0WKzNUHcuYotq74StMQpu7g5I/s1600/10481387_814296898622641_1737520581857878793_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxDr6sanHr_FE6fFku_ki1CyOGLNOu3lDFVrWnGfw9TqnH5sYhDLFTMisBURWYeMYfC5y-pVUoarzdkYtGFBwBZLRbghf9kVP-aVnvzW61PvSGftof2D-0WKzNUHcuYotq74StMQpu7g5I/s1600/10481387_814296898622641_1737520581857878793_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<div>
<br /></div>
<div>
- Boa tarde... - Boa tarde! - E a doce amiga</div>
<div>
E eu, de novo, lado a lado vamos!</div>
<div>
Mas há um não sei quê, que nos intriga:</div>
<div>
Parece que um ao outro procuramos...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
E, por piedade ou gratidão, tentamos</div>
<div>
Representar de novo a história antiga.</div>
<div>
Mas vem-me a idéia... nem sei como a diga...</div>
<div>
Que fomos outros que nos encontramos!</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Não há remédio: é separar-nos, pois.</div>
<div>
E as nossas mãos amigas se estenderam:</div>
<div>
- Até breve! - Até breve! - E, com espanto</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ficamos a pensar nos outros dois.</div>
<div>
Aqueles dois que há tanto já morreram...</div>
<div>
E que, um dia, se quiseram tanto!</div>
<div>
<br /></div>
<div>
(junho de 1952)</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana</div>
<div>
In Baú de Espantos</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-43977743262111953942014-09-18T09:47:00.005-03:002021-04-03T17:23:20.612-03:00No silêncio Terrível<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZoOCzyr78HVNhU8O45UhteW5VjcJ6CC4iuqrnplAL0wq_Ah2YoTGEC81X60rjTq0_MuBcB4ulFAtqdd1DlWMSs-lt5dnL4ZAoVUt29t3kU54BysZDKCGIysXhXU-_QkzLBz4UQcK0PDEW/s1600/10689904_814235891962075_4151176143702011169_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZoOCzyr78HVNhU8O45UhteW5VjcJ6CC4iuqrnplAL0wq_Ah2YoTGEC81X60rjTq0_MuBcB4ulFAtqdd1DlWMSs-lt5dnL4ZAoVUt29t3kU54BysZDKCGIysXhXU-_QkzLBz4UQcK0PDEW/s1600/10689904_814235891962075_4151176143702011169_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
No silêncio terrível do Cosmos</div>
<div>
Há de ficar uma última lâmpada acesa.</div>
<div>
Mas tão baça</div>
<div>
Tão pobre</div>
<div>
Que eu procurarei, às cegas, por entre papeis</div>
<div>
revoltos,</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Pelo fundo dos armários,</div>
<div>
Pelo assoalho, onde estarão fugindo imundas</div>
<div>
ratazanas,</div>
<div>
<br /></div>
<div>
O pequeno crucifixo de prata</div>
<div>
- O pequenino, o milagroso crucifixo de prata que </div>
<div>
tu me deste um dia</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Preso a uma fita preta.</div>
<div>
E por ele os meus lábios convulsos chorarão</div>
<div>
Viciosos do divino contato da prata fria...</div>
<div>
Da prata clara, silenciosa, divinamente fria - morta!</div>
<div>
E então a derradeira luz se apagará de todo...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana;</div>
<div>
in : Aprendiz de Feiticeiro</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-91309953259119435382014-09-17T17:19:00.004-03:002021-04-03T17:24:08.940-03:00SONETO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiirZt0vxUuugo0weokWfdbcHR2Lj6uQzPHTHclTo4dNsWYhyphenhyphenSHZKYPTUFfmF7vkoKHfytYxKGkN2l1j-CIJ5JPbKT-9VQCfcg6DYXG45n1Rvg6xysuvNObppOA9vJsZyUpB71hYjDmQGQf/s1600/10540718_813949028657428_8570491323543234203_o+(1).jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="193" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiirZt0vxUuugo0weokWfdbcHR2Lj6uQzPHTHclTo4dNsWYhyphenhyphenSHZKYPTUFfmF7vkoKHfytYxKGkN2l1j-CIJ5JPbKT-9VQCfcg6DYXG45n1Rvg6xysuvNObppOA9vJsZyUpB71hYjDmQGQf/s1600/10540718_813949028657428_8570491323543234203_o+(1).jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
Para Sandra Ritzel</div>
<div>
<br /></div>
<div>
A morte escolhe com gentil cuidado</div>
<div>
e não às cegas, no dizer das gentes.</div>
<div>
Quantas já vi no seu caixão doirado</div>
<div>
com seus lindos perfis adolescentes...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Pareciam voltar a um internato</div>
<div>
depois de haverem terminado as férias...</div>
<div>
Mas lá seguiam todas, muito sérias,</div>
<div>
- as mais pequenas para um orfanato.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Hoje, porém, são tantos os cuidados</div>
<div>
se custa a morrer na flor dos anos...</div>
<div>
Mas que mundo, que sonhos, que esperanças</div>
<div>
<br /></div>
<div>
se houvesse apenas jovens e crianças,</div>
<div>
e os Poetas... que não têm nenhuma idade</div>
<div>
e inauguram o mundo a cada instante!</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana</div>
<div>
In Baú de Espantos</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-13121237275965939062014-09-17T16:58:00.004-03:002014-09-17T16:58:20.210-03:00ESSES ETERNOS DEUSES...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxr52MoOw8WC8cA4jgJwfo5UuIvYgsQFxgXe6e83P7XLZW2TUXdeJ9r39TZzEe4E44d2m6gFkog7z1PwokI1cv51FESe26fornMMqXVLoIf5N8b75aQH3TGbedYhaMwgdhfBRkMyaKE6Uy/s1600/10653875_813941661991498_2657452689009396728_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxr52MoOw8WC8cA4jgJwfo5UuIvYgsQFxgXe6e83P7XLZW2TUXdeJ9r39TZzEe4E44d2m6gFkog7z1PwokI1cv51FESe26fornMMqXVLoIf5N8b75aQH3TGbedYhaMwgdhfBRkMyaKE6Uy/s1600/10653875_813941661991498_2657452689009396728_n.jpg" height="320" width="248" /></a></div>
<br />
<div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Para Liane Dos Santos</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Os deuses não sabem apanhar o momento esvoaçante</div>
<div>
como quem aprisiona um besouro na mão,</div>
<div>
não sabem o contacto delicioso, inquietante</div>
<div>
do que - só uma vez! - os dedos reterão...</div>
<div>
Em sua pobre eternidade, os deuses</div>
<div>
desconhecem o preço único do instante...</div>
<div>
e esse despertar, ainda palpitante,</div>
<div>
de quem cortasse em meio um sonho vão.</div>
<div>
No entanto a vida não é sonho... Não:</div>
<div>
aberta numa flor ou na polpa de um fruto,</div>
<div>
a vida aí está, eterna: nossa mão</div>
<div>
é que dispõe apenas de um minuto.</div>
<div>
E todos os encontros são adeuses...</div>
<div>
(Como riem, meu pobre amor... Como riem, de nós,</div>
<div>
esses eternos deuses!)</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana</div>
<div>
In Baú de Espantos</div>
</div>
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-20807615129576487282014-09-17T16:52:00.005-03:002021-04-03T17:25:33.657-03:00O ANJO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5C1AZVvtFmaSWIqYHAMnylliUMsMjLexN7YoQsNFVHqcS7cmC_wOcO_XtHY2-EEciGlixJd-artDG75X5EYqtZpS7_7JfUbrW_oRog9t7td7rFbBEWwRdG97HBcmi9jT5SbVSTCpeBuP2/s1600/10418384_813939458658385_7945085271702554447_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5C1AZVvtFmaSWIqYHAMnylliUMsMjLexN7YoQsNFVHqcS7cmC_wOcO_XtHY2-EEciGlixJd-artDG75X5EYqtZpS7_7JfUbrW_oRog9t7td7rFbBEWwRdG97HBcmi9jT5SbVSTCpeBuP2/s1600/10418384_813939458658385_7945085271702554447_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
<div>
<br /></div>
<div>
Para Eloi Callage</div>
<div>
<br /></div>
<div>
O meu Anjo da Guarda de asas negras</div>
<div>
tem uns olhos tão verdes como os teus.</div>
<div>
E a mesma pele mate e... benza-o Deus!...</div>
<div>
também teus mesmos lábios dolorosos...</div><div><br /></div>
<div>
Como o prendeste assim num sortilégio,</div>
<div>
para ficares - sempre - junto a mim?!</div>
<div>
Ou fui eu que inventei tua aparência,</div>
<div>
nesta longa loucura sem remédio...</div><div><br /></div>
<div>
Pois não só neste como no outro mundo</div>
<div>
o quanto eu vejo se transforma em ti.</div>
<div>
Sei lá se o Anjo entende uns tais mistérios...</div><div><br /></div>
<div>
Só sei que certa noite o pressenti...</div>
<div>
Mas baixei os meus olhos incestuosos</div>
<div>
e os meus lábios sacrílegos mordi!</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mario Quintana</div>
<div>
In Baú de Espantos</div>
</div>
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2159363720554815745.post-2243053476193530042014-09-16T08:07:00.004-03:002021-04-03T17:26:00.004-03:00Do PENSAMENTO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghVTv24ECvb1NQgkI6QneDt-W_YxXSdU2bCex7pIh5hhHtXBBoCqJoIak6pLJKx9cIWyZFGhjuVdi7oyDKAXzOfnIXT3Ep4TPSe1B7Xdyz2IYwXPw5bN6QNAteqTY0iOl_laz1U8yhjRKQ/s1600/10685617_813314088720922_7857789124910684148_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghVTv24ECvb1NQgkI6QneDt-W_YxXSdU2bCex7pIh5hhHtXBBoCqJoIak6pLJKx9cIWyZFGhjuVdi7oyDKAXzOfnIXT3Ep4TPSe1B7Xdyz2IYwXPw5bN6QNAteqTY0iOl_laz1U8yhjRKQ/s1600/10685617_813314088720922_7857789124910684148_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<div style="font-family: Calibri; font-size: 12pt;">
<div>
<br style="background-color: white; color: #333333; font-family: "lucida grande", tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;" /><span style="line-height: 18px;">Eu
penso em ti. Sabias que isso é uma coisa maravilhosa?</span></div>
<div>
<span style="line-height: 18px;">A
primeira criatura que pensou numa outra criatura ausente</span></div>
<div>
<span style="line-height: 18px;">como
deve ter se espantado! Não sabia que se tratava do</span></div>
<div>
<span style="line-height: 18px;">seu
primeiro pensamento humano.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: "lucida grande", tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;" /><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: "lucida grande", tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;" /><span style="line-height: 18px;">Mario
Quintana,</span></div>
<div>
<span style="line-height: 18px;">in
Caderno H</span></div>
</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0