O ANJO NA ESCADA

O ANJO NA ESCADA 

Na volta da escada, 

Na volta escura da escada. 

O Anjo disse o meu nome. 

E o meu nome varou de lado a lado o meu peito. 

E vinha um rumor distante de vozes clamando 

clamando... 

. 

Deixa-me! 

Que tenho a ver com as tuas naus perdidas? 

Deixa-me sozinho com os meus pássaros... 

com os meus caminhos... 

com as minhas nuvens... 

Mario Quintana,

Em: O Aprendiz de Feiticeiro

Agradeço sua visita. 

Volte sempre e comente!

Os Parceiros

Os Parceiros

Sonhar é acordar-se para dentro:

de súbito me vejo em pleno sonho

e no jogo em que todo me concentro

mais uma carta sobre a mesa ponho.

Mais outra! É o jogo atroz do Tudo ou Nada!

E quase que escurece a chama triste…

E, a cada parada uma pancada,

o coração, exausto, ainda insiste.

Insiste em quê? Ganhar o quê? De quem?

O meu parceiro…eu vejo que ele tem

um riso silencioso a desenhar-se

numa velha caveira carcomida.

Mas eu bem sei que a morte é seu disfarce…

Como também disfarce é a minha vida!

Mario Quintana

O Anjo da Escada (2006)

Obs.: peguei essa foto no Mercado Livre. Não conheço esse livro.

Agradeço sua visita. 

Volte sempre e comente!

Ah! Os Relógios

Ah! Os Relógios

Amigos, não consultem os relógios

quando um dia eu me for de vossas vidas

em seus fúteis problemas tão perdidas

que até parecem mais uns necrológios…

Porque o tempo é uma invenção da morte:

não o conhece a vida – a verdadeira –

em que basta um momento de poesia

para nos dar a eternidade inteira.

Inteira, sim, porque essa vida eterna

somente por si mesma é dividida:

não cabe, a cada qual, uma porção.

E os Anjos entreolham-se espantados

quando alguém – ao voltar a si da vida –

acaso lhes indaga que horas são… 

Mario Quintana

A Cor do Invisível

As Belas, As Perfeitas Máscaras

As belas, as perfeitas máscaras de perfil severo
Que a morte, no silêncio, esculpe,
Encheram-se de uma estranha claridade...
Que anjos tocam, através do mundo e das estrelas,
Através dos sensíveis rumores,
O canto grave dos violoncelos profundos?
Alma perdida, vagabunda, Messalina sonâmbula,
insaciada...

Que procuras na noite morta, Alma transviada,
Com tuas mãos vazias e tristes?
Cantam os violoncelos... A noite sobe como um
balão...

Meus olhos vão ficando cada vez mais lúcidos...
Soluçam os violoncelos... Ah,
Como é gelado o teu lábio,
Pura estrela da manhã!


Mario Quintana;
De: Aprendiz de Feiticeiro, 1950

[Arte de Maria Sollozi ]

O SILÊNCIO

Há um grande silêncio que está à escuta...
E a gente se põe a dizer inquietamente qualquer coisa,
qualquer coisa, seja o que for,
desde a corriqueira dúvida sobre se chove ou não chove hoje
até a tua dúvida metafísica, Hamleto!

E, por todo o sempre, enquanto a gente fala, fala, fala
o silêncio escuta...
e cala.


Mário Quintana
In: Esconderijos do Tempo

VIDA

Não sei
o que querem de mim essas árvores
essas velhas esquinas
para ficarem tão minhas só de olhar um momento.

Ah! se exigirem documentos aí do Outro Lado,
extintas as outras memórias,
só poderei mostrar-lhes as folhas soltas de um álbum
de imagens:
aqui uma pedra lisa, ali um cavalo parado
ou
uma
nuvem perdida,
perdida,
Meu Deus, que modo estranho de contar uma vida!


Mário Quintana
In: Esconderijos do Tempo

Epílogo

 
Não, o melhor é não falares,
não explicares coisa alguma.
Tudo agora está suspenso.
Nada aguenta mais nada.
E sabe Deus o que é que desencadeia as catástrofes,
o que é que derruba um castelo de cartas!
Não se sabe...
Umas vezes passa uma avalanche
e não morre uma mosca...
Outras vezes senta uma mosca
e desaba uma cidade.

Mario Quintana,
de: Sapato Florido, 1948.

XXII

 Dos nossos males
É sem razão, e é sem merecimento,
Que a gente a sorte maldiz:
Quanto a mim, sempre odiei o sofrimento,
Mas nunca soube ser feliz...

Mario Quintana,
in Espelho Mágico

XXXI

É outono. E é Verlaine... O Velho Outono
Ou o Velho Poeta atira-me à janela
Uma das muitas folhas amarelas
De que ele é o dispersivo dono...

E há uns salgueiros a pender de sono
Sobre um fundo de pálida aquarela.
E há (está previsto) este abandono...
Ó velhas rimas! É acabar com elas!

Mas o Outono apanha-as... E, sutil,
Com o rosto a rir-se em rugazinhas mil,
Toca de novo o seu fatal motivo:

Um quê de melancólico e solene
— E para todo o sempre evocativo —
Na frauta enferrujada de Verlaine...


Mario Quintana
- A Rua dos Cataventos, 1940

DE LONGE PARA LONGE

Embora as vejas daqui,

dentro deste mesmo ar,

as velhas catedrais

estão no fundo do mar,

cantando...

Vozes de sinos ou de preces

- é da tua alma que elas,

às vezes, surgem à tona...

E esses velhos caminhos,

embora os vejas daqui

sabes aonde irão dar?

Caminhos são mais antigos

que a redondeza da terra.

Eles não descem os horizontes...

seguem, sozinhos, no ar.

(E ai dos caminhos que levam

de volta ao mesmo lugar!)

Dizem que os deuses morreram?

Um deus sempre está sepulto

para depois ressuscitar...

Viemos do fundo do mar,

no entanto, estamos na Lua...

Mas como se há de parar?

(Homens, sementes ocultas

cujo sonho é germinar...)

E àquele que um dia foi

do antigo Jardim expulso

ofertaremos os frutos

da Grande Árvore Estelar.

Mario Quintana

In Baú de Espantos

BILHETE ATIRADO NO FUNDO DO TEMPO

Meu Deus, Catarina... ou eras Conceição... ou

Marianinha...

Mas aquelas tuas tranças

que eu sou capaz de jurar que tinham vida própria...

uma vez uma delas quase se incendiou - de louca! -

na chama de um lampião. Minha boa menina...

minha pobre senhora, talvez ainda tenhas contigo

aquele velho lampião familiar.

Vai buscá-lo, as coisas duram tanto, duram mais do

que a gente, mais do que as almas até...

Vai, traze-o de novo para a mesa.

E pode ser que te lembres, pode ser que me lembres.

Mas são coisas antigas, antigas...

Perdoa, eu nem sei como fui escrever-te...

São coisas tão antigas

que decerto já deves estar morta!

Mario Quintana

In Baú de Espantos

UMA HISTORINHA MÁGICA

Para lili

Era um burrinho azul, vindo do céu

Via-o de madrugada no meu sonho...

E eu sempre lhe servia, em meu chapéu,

bolas-de-inhaque feitas de arco-íris!

Nunca as achei por isso nos bazares

quando a cidade despertava, exata,

e só restava da Cidade Oculta

um passo leve de menina-flor...

E era um menino preguiçoso e triste

e quando ele sorria por acaso

ninguém lhe fosse perguntar por quê!

Ele sabia histórias sem enredo

pois não queria que acabassem nunca

- Era um burrinho... uma menina... e...

Mario Quintana

In Baú de Espantos

POESIA PURA

Foto by Claudio Pereira

Um lampião de esquina

Só pode ser comparado a um lampião de esquina,

De tal maneira ele é ele mesmo

Na sua ardente solidão!

Mario Quintana ,

de Apontamentos de História Sobrenatural

XXV

Da paz interior

O sossego interior, se queres atingi-lo,

Não deixes coisa alguma incompleta ou adiada.

Não há nada que de um sono mais tranqüilo

Que uma vingança bem executada...

Mario Quintana

In: Espelho Mágico

A SESTA

O vento cheio de idéias vãs

põe-se a pensar em outras coisas...

O cão que ao mormaço repousa

fareja o ar morno. As venezianas

listram o silêncio, enquanto em torno

o frescor das jarras e das louças

espera... enquanto, da parede, olha-me

o gelo do relógio

e um cheiro insistente de maçãs

convida-me

como se eu não estivesse deliciosamente morto e de

sapatos sobre

os arabescos da colcha.

Mario Quintana

In Baú de Espantos

XXX

Do eterno mistério

“Um outro mundo existe... uma outra vida...”

Mas de que serve ires para lá?

Bem como aqui, tu’alma atônita e perdida

Nada compreendera...

Mario Quintana

In: Espelho Mágico

CASAS

Para Cecília Meireles

A casa de Herédia, com grandes sonetos dependurados como panóplias

E escadarias de terceiro ato,

A casa de Rimbaud, com portas súbitas e enganosos

corredores, casa-diligência-navio-aeronave-pano

onde só não se perdem os sonâmbulos e os copos de dados,

A casa de Apollinaire, cheia de reis de França e

valetes e damas dos quatro naipes e onde a

gente quebra admiráveis vasos barrocos correndo

atrás de pastorinhas do século XVIII,

A casa de William Blake, onde é perigoso a gente entrar,

Porque pode nunca mais sair de lá,

A casa de Cecília, que fica sempre noutra parte...

E a casa de João-José, que fica no fundo de um

poço, e que não é propriamente casa, mas uma

sala-de-espera no fundo do poço.

Mario Quintana,

in “O Aprendiz de Feiticeiro” 

UM NOME NA VIDRAÇA

A guriazinha

desenha as letras do seu nome na vidraça

- encantadoramente mal feitas -

as letras escorrem...

Enquanto isto,

umas pessoas morrem,

outras nascem...

Entre umas e outras,

viro mais uma página

desta novela policial.

E exatamente à página , verifico,

quando o herói vai torcendo cautelosamente o trinco

da porta,

interrompo

a leitura

e ele e todos os outros personagens ficam parados.

Eu sou o Deus catastrófico: não ligo.

olho agora a litografia da parede

- um trigal muito louro e acima dele apenas uma asa

contra o céu azul.

É como se eu abrisse uma janela na frustração da

chuva!

Bem, neste momento as pessoas já devem ter morrido

ou nascido

A verdade, minha filha,

é que eu não sei como parar este poema:

nos dias de chuva sobem do fundo do mar os navios

fantasmas

sobem ruas, casas, cidades inteiras,

e procissões, manifestações, os primeiros

e os últimos encontros, o padre-cura e o boticário

discutindo política na esquina...

(A guriazinha

apaga as letras lacrimejantes da vidraça.

E recomeça...)

Mario Quintana

In Baú de Espantos

METAMORFOSES DO VENTO

Pterodáctilo, serpente sinuosa, manada

De potros, monstro

Arquejante e cravado de bandeirolas

Pelos Anjos que limpam as vidraças do Céu,

Préstito

De espantalhos aos pulos,

Ululos

De loucos, cicios

De freiras, o vento

Tem todas as formas... O triste

É que ninguém consegue vê-las...

Ah, se um dia

Nós e todo o universo

Ficássemos de súbito invisíveis

Aí, então,

O vento

Seria

Senhor do Mundo, Imperador dos Poetas!

Mario Quintana

In Baú de Espantos

SONETO PÓSTUMO

- Boa tarde... - Boa tarde! - E a doce amiga

E eu, de novo, lado a lado vamos!

Mas há um não sei quê, que nos intriga:

Parece que um ao outro procuramos...

E, por piedade ou gratidão, tentamos

Representar de novo a história antiga.

Mas vem-me a idéia... nem sei como a diga...

Que fomos outros que nos encontramos!

Não há remédio: é separar-nos, pois.

E as nossas mãos amigas se estenderam:

- Até breve! - Até breve! - E, com espanto

Ficamos a pensar nos outros dois.

Aqueles dois que há tanto já morreram...

E que, um dia, se quiseram tanto!

(junho de 1952)

Mario Quintana

In Baú de Espantos

No silêncio Terrível

No silêncio terrível do Cosmos

Há de ficar uma última lâmpada acesa.

Mas tão baça

Tão pobre

Que eu procurarei, às cegas, por entre papeis

revoltos,

Pelo fundo dos armários,

Pelo assoalho, onde estarão fugindo imundas

ratazanas,

O pequeno crucifixo de prata

- O pequenino, o milagroso crucifixo de prata que 

tu me deste um dia

Preso a uma fita preta.

E por ele os meus lábios convulsos chorarão

Viciosos do divino contato da prata fria...

Da prata clara, silenciosa, divinamente fria - morta!

E então a derradeira luz se apagará de todo...

Mario Quintana;

in : Aprendiz de Feiticeiro

SONETO

Para Sandra Ritzel

A morte escolhe com gentil cuidado

e não às cegas, no dizer das gentes.

Quantas já vi no seu caixão doirado

com seus lindos perfis adolescentes...

Pareciam voltar a um internato

depois de haverem terminado as férias...

Mas lá seguiam todas, muito sérias,

- as mais pequenas para um orfanato.

Hoje, porém, são tantos os cuidados

se custa a morrer na flor dos anos...

Mas que mundo, que sonhos, que esperanças

se houvesse apenas jovens e crianças,

e os Poetas... que não têm nenhuma idade

e inauguram o mundo a cada instante!

Mario Quintana

In Baú de Espantos

ESSES ETERNOS DEUSES...

Para Liane Dos Santos

Os deuses não sabem apanhar o momento esvoaçante

como quem aprisiona um besouro na mão,

não sabem o contacto delicioso, inquietante

do que - só uma vez! - os dedos reterão...

Em sua pobre eternidade, os deuses

desconhecem o preço único do instante...

e esse despertar, ainda palpitante,

de quem cortasse em meio um sonho vão.

No entanto a vida não é sonho... Não:

aberta numa flor ou na polpa de um fruto,

a vida aí está, eterna: nossa mão

é que dispõe apenas de um minuto.

E todos os encontros são adeuses...

(Como riem, meu pobre amor... Como riem, de nós,

esses eternos deuses!)

Mario Quintana

In Baú de Espantos

O ANJO

Para Eloi Callage

O meu Anjo da Guarda de asas negras

tem uns olhos tão verdes como os teus.

E a mesma pele mate e... benza-o Deus!...

também teus mesmos lábios dolorosos...

Como o prendeste assim num sortilégio,

para ficares - sempre - junto a mim?!

Ou fui eu que inventei tua aparência,

nesta longa loucura sem remédio...

Pois não só neste como no outro mundo

o quanto eu vejo se transforma em ti.

Sei lá se o Anjo entende uns tais mistérios...

Só sei que certa noite o pressenti...

Mas baixei os meus olhos incestuosos

e os meus lábios sacrílegos mordi!

Mario Quintana

In Baú de Espantos

Do PENSAMENTO

Eu penso em ti. Sabias que isso é uma coisa maravilhosa?

A primeira criatura que pensou numa outra criatura ausente

como deve ter se espantado! Não sabia que se tratava do

seu primeiro pensamento humano.

Mario Quintana,

in Caderno H

Este Quarto...

Para Guilhermino César

Este quarto de enfermo, tão deserto

de tudo, pois nem livros eu já leio

e a própria vida eu a deixei no meio

como um romance que ficasse aberto...

que me importa esse quarto, em que desperto

como se despertasse em quarto alheio?

Eu olho é o céu! imensamente perto,

o céu que me descansa como um seio.

Pois o céu é que está perto, sim,

tão perto e tão amigo que parece

um grande olhar azul pousado em mim.

A morte deveria ser assim:

um céu que pouco a pouco anoitecesse

e a gente nem soubesse que era o fim...

Mario Quintana,

in Apontamentos de História Sobrenatural

SONETO XII

Tudo tão vago... Sei que havia um rio...

Um choro aflito... Alguém cantou, no entanto...

E ao monótono embalo do acalanto

O choro pouco a pouco se extinguiu...

o Menino dormira... Mas o canto

Natural como as águas prosseguiu...

E ia purificando como um rio

Meu coração que enegrecera tanto...

E era a voz que eu ouvi em pequenino...

E era Maria, junto à correnteza,

Lavando as roupas de Jesus Menino...

Eras tu... que, ao me ver neste abandono,

Daí do Céu cantavas com certeza

Para embalar inda uma vez meu sono!...

Mario Quintana, 

in A Rua dos Cataventos - 1940

PROJETO DE PREFÁCIO

Sábias agudezas... refinamentos...

– não!

Nada disso encontrarás aqui.

Um poema não é para te distraíres

como com essas imagens mutantes de caleidoscópios.

Um poema não é quando te deténs para apreciar um detalhe

Um poema não é também quando páras no fim,

porque um verdadeiro poema continua sempre...

Um poema que não te ajude a viver e não saiba preparar-te para a morte

não tem sentido: é um pobre chocalho de palavras.

Mario Quintana 

Baú de Espantos

O PRETO

O preto tem a vantagem de realçar as cores

que o cercam sem nada perder no entanto da

sua própria e grave afirmação.

Mario Quintana,

in Caderno H

VERSO PERDIDO

...eu te amo a perder de vista.

Mario Quintana,

in Caderno H